La marche nocturne.

Paupières brûlent. Lèvres ankylosées. L’écran noir reste muet et son silence m’insupporte. Des nouveaux paysages se révèlent alors, et ils sont beaux, loin, inatteignables. La lumière se déverse comme une pluie neuve. Les clochards célestes capturent l’aube dans leurs cils, il en coule de grandes et lourdes perles dorées. Entreprendre de trouer ses semelles, les râper sur l’asphalte noire et brute, les traîner dans les villes grises accrochées au ciel, les faire virevolter sur le sable brun fluide et sans cesse en mouvement. Les jours s’étirent comme des chats paresseux, les poussières dansantes sont des caresses bienfaitrices. Salvatrices. Le purgatoire terrestre, la civilisation mesquine se démènent pour ne pas se faire oublier. Envoie les valser et tourne à leur mort. Et rit effroyablement comme un poète monstre et ivre. Tu ris comme tu pleures. La marche est aisée sous la lune qui baigne la campagne blanche. Et marche et vole tes semelles trouées qui claquent sur les sentiers. Va, le front glacé admirablement par le Vent sans fonds. Les paupières sont fraîches comme un hiver doux. Au loin la ville s’allonge.