Chimères londoniennes.

liemreV

2008-06-01T11:01:00.005+02:00

Vermeil des boulevards
Clos dans le rêve, murs qui s’avancent du pas lourd des briques ancestrales.
--
Ou bien l’œil citera une autre vision
Ce vermeil des boulevards
Il pleut dans les artères
De la ville
De l’eau dorée
Les rues en pentes font couler cette chaleur
Les escaliers de Montmartre font chanter le déluge solaire
Vermeil des boulevards encore,
Aux lendemains de Festins
Où des Hybrides insomniaques étaient vêtus simplement de leurs Folies
Tout dort dans le délice serein
Au sein de la cité s’abreuvent d’étranges oiseaux
Aux grandes ailes noires de jais
Les parvis des cathédrales inaugurent la nouvelle Religion
Tous sont athées alors
Prier pour son salut dans ce décor ne suffit plus
On croit désormais aux Ivresses et à elles seules.
Après la nuit l’Aube confirme nos Pensées.
Vermeils-regards
Les miroirs déforment
Les idées
Vermeil sur les boulevards
Les hommes
Sont vidés

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2008-05-14T22:08:00.003+02:00

Les Galaxies éclatent une à une dans la tête, l’explosion fait naître des voies lactées aux voix laiteuses. Peaux parfumées sur lesquelles vous pouvez déposer un baiser, il suffit d’avoir des lèvres solaires. Les frissons parcourent les quatre cents corps. Les huit cents yeux des quatre cents corps clignent tendrement, en proie au vertige. Quel drame ! Il pleut des pseudos discutions littéraires ! Quel bonheur ! La fleur du jour est cueillie ! Avec insouciance et feu de plus ! Les voies lactées dégoulinent paresseusement sur le ciel d’encre. As-tu déjà vu quelque chose de plus charmant ? Je ris quand je te vois t’enfoncer dans le canapé, on ne voit bientôt plus que deux jambes habillées d’un vieux pantalon en velours bordeaux.

Les Insularités

2008-05-01T11:12:00.004+02:00

L’île particulière fourmille de Mots. Pourquoi sommes-nous si nombreux à parler de la Mer ? On va finir par se répéter, Eux vont vraiment se lasser, nous sommes tous prévenu. Oh tu sais, c’est impossible à réprimer. C’est comme la fin d’une vague déroulée : inévitable. Le sable murmure les secrets renfermés dans sa vase, il raconte les Evasions, toutes ces Esquisses d’Esquives qui façonnent et fascinent les Insulaires. Il y a beaucoup de Navires à prendre, juste pour le plaisir de la Dérive. En voici les Missives. (Les Insularités sont le titre du nouveau carnet entamé hier, voilà, c'est très skozjprzj de changer de carnet, flou.)

Nocturne

2008-04-12T17:15:00.002+02:00

Prends ma langue comme une hostie acide Fait la fondre contre ton palais C’est mon offrande christique ici, Juste pour la nuit et pour toi Partagez alors tous les deux Toi la Noire pénombre Toi le Rouge Prends la comme une hostie-pastille

Blanc de bleu.

2008-03-30T14:01:00.003+02:00

Le plafond blanc de la chambre bleue joue des valses d'ombres avec le soleil, tout un orchestre de lumières tamisées par les rideaux cramés, tout un bal diurne fatigué par les ivresses nocturnes. Les lourds meubles en bois se reposent, on entendrait presque leurs longues plaintes craquantes résonner. Et le lit est grand, grand comme un navire, il m'est souvent arrivé de m'y perdre, et de voyager dedans pendant quelques centaines d'années. Périples d'Ulysse. Ce plafond là c'est certain a un pouvoir magique il m'écrase comme il m'élève, son blanc m'attire toujours et puis je le trouve si traître après l'avoir contemplé ce plafond est comme toi ; il est un ciel et un mur en même temps. Ses craquelures sont tes veines gonflées je me perds dans sa pureté, puis je m'égare dans ton vice, délice-délice. Ce matin, lassée, je me demandais si tu avais vraiment le courage de faire exploser ce dernier mur du haut, on sauterait sur le grand vieux lit de plus en plus haut, jusqu'à s'envoler et se fixer au ciel, un nuage au hasard, et glisser à l'infini et en transversale, sur le navire céleste, par les Cosmos et mieux encore.

Ciel catégorique

2008-03-19T21:26:00.010+01:00

le ciel à l'envers vomit ses oiseaux de malheur
qui sont toujours de grands corbeaux noirs ou d'absurdes mouettes maladroites
et ce flot d'ailes et de plumes qui tournoient
c'est un peu la matière de ma folie
l'évanescence violente de ma raison
je ne connais pas la fonction de tout
ce désordre
mais il m'est cher
c'est le seul endroit où je viens me recueillir
sans que personne
n'en trouve l'issue
c'est un cimetière peut-être
d'artistes
buvant
et je leur propose de
réaliser
leurs souhaits
de fous tant qu"ils sont encore
morts
alors les vieilles photos brunissent
au soleil impitoyable
eh! mon amour
je suis lasse de toi
ah c'est terrible
tout ce qui entre nous est déjà délavé
tout blanc à force de saigner
ah mon amour
il faut que tu comprennes
que j'ai trop fortement attendu
ta chute du ciel, qui
à l'envers encore
faisait chuter des beaux corps comme
le tien
mais tu n'es venu qu'à moitié
tendre amour avorté
si tu avais su
faire de violences sur ma bouche
alors tout aurait été différent
oh oui vraiment différent
mais tu es tellement vague
et époustouflant comme l'embrun d'ailleurs
dans la transversale de ma nuque
tu aurais pu tout mordre
tu n'as rien effleuré
amour-émoussé.
le ciel à l'envers vomit ses oiseaux de malheur
le ciel de travers ravale ton ombre d'ensorceleur

Easy.

2008-03-12T19:58:00.012+01:00

La fatigue des mille ans perdus me prend facilement [easy-easy]. C’est un dégoûtant vertige de lassitude, les yeux clos cloîtrent la pensée dans le rond noir de la tête. Les paupières perdent leur doré et c’est comme une petite pluie poudreuse et impalpable qui en tombe. La descente lumineuse dure une seconde tout au plus, c’est trop rapide, c’est si écoeurant que j’en ai le cœur au bord des lèvres. Il y a des nuages gris sur les nuages roses, des hommes sur des femmes, des blessures, des plaies ouvertes sur mes Illusions. Je tiens bon. Il y a d’un côté un grand et bel espoir, une immensité de lendemains, et puis il y a toi « What became of the likely lads, what became of the dreams we had ? » ça résume assez bien la chose, le rejet, la douleur, la haine, la nausée, la tristesse et puis mon sang. Oui mon sang. C’est maintenant, dès aujourd’hui, sans toi. Brutale décomposition, putrification d’un « amour ». Le « deuil », je ne sais pas pour quand il peut être, je ne peux pas en parler, je ne veux pas, c’est l’instant, ce n’est pas demain, je ne dis pas, plus « avenir » à côté de ton nom parce que je sais que le jour à venir m’accordera encore de la souffrance associée à toi. Oh toi. C’est sans toi et l’as décidé sans moi. C’est t’entendre dire que l’Ecriture n’est plus « qu’un loisir » pour toi, que « Londres, oui, mais certainement pas avec toi ». C’est surtout te voir déchirer, piétiner, cracher sur nos belles Ivresses en route. Mort-nées. Embryons et fausses couches. Le liquide qui entourait le fœtus est malsain et répandu partout ça s’infiltre en moi, dans mes pensées, ça sèche et alors ça m’abat, ça forme la croûte de la haine, la pourriture du bonheur et je deviens un animal fou, alors il me faudrait des bras, un corps, tout est noir flou dérangé, les bruits sont horriblement amplifiés. J’ai des souvenirs mélangés à ce présent-là, et tout fond, se dérobe sous mes pieds, dégouline m’engloutit j’étouffe, c’est absurde l’existence, c’est absurde ce silence. Un corps compresserait ce vide, le rendrait minuscule, ses bras à lui seraient juste salvateurs, et dans ces moments-là j’ai juste besoin des injections du Serpent dans mes veines. Je m’accroche à ces deux, ce n’est pas possible sans. Oh comme on était près de Waterloo Bridge, à quelques kilomètres, on pouvait presque voir Londres se dresser à l’horizon. Presque. Ce sera sans toi, j’ai mis du sang sur ton image chéri pour oublier, pour t’effacer si possible mais ces jours d’après te ramèneront inévitablement et en vérité je ne veux que ça, mais d’une autre manière. Cela prendrait tellement de temps et d’énergie. J’ai la fatigue des mille ans perdus qui m’est tombée dessus aussi. La pellicule grise de la pénombre enveloppe les bâtiments crasseux, figés. Quelques lumières jaunes et vieillies tremblotent au loin. Les murs sont si blancs aujourd’hui, les images partout dessus ne les cachent pas bien, je sais qu’il y a ce blanc dégueulasse derrière, et ça ressemble tellement à tout ce qu’on peut vivre ici, c’est faux, et pourtant c’est moi qui l’ai voulu. Griffer ses bras. Easy, cette lassitude, ce gouffre. P-s : ce ne sont que des mots, tu le sais.

2008-02-29T18:17:00.002+01:00

Ferme les yeux laisse le sol fondre et s’engloutir. AFFAISSER. Le carnet contient toutes ces flaques d’alcools, de soleils et d’explosions. Beatles dans les enceintes. Quand j’approche ma tête pour boire une gorgée de café j’ai l’impression qu’il veut m’aspirer comme moi j’ai pu le faire, je serai dans le liquide et je me laisserai fondre. Je me laisse fondre. Tout est noir-liquide il y a des parois en porcelaine blanche et la surface est lisse. Il n’y a pas une seule vague, un seul remous. C’est l’éternité dans la tasse et je flotte les yeux au ciel qui n’est que le plafond sale du café. Je suis dans l’infini sans sourire sans respirer peut-être sans mal sans sensations si attendez… Je ressens bien l’abandon de soi, le tout dans le Tout, le corps mélangé à l’esprit. Et je fonds comme un sucre et mes particules restantes se déposent dans le fond c’est doux si doux cette perte. Elle dure un million d’années au moins et il n’y a rien d’autre qui vient m’aspirer. Je m’altère par nécessité physique. Dans le noir-liquide, ou sur le banc au café.

La marche nocturne.

2008-02-20T21:41:00.002+01:00

Paupières brûlent. Lèvres ankylosées. L’écran noir reste muet et son silence m’insupporte. Des nouveaux paysages se révèlent alors, et ils sont beaux, loin, inatteignables. La lumière se déverse comme une pluie neuve. Les clochards célestes capturent l’aube dans leurs cils, il en coule de grandes et lourdes perles dorées. Entreprendre de trouer ses semelles, les râper sur l’asphalte noire et brute, les traîner dans les villes grises accrochées au ciel, les faire virevolter sur le sable brun fluide et sans cesse en mouvement. Les jours s’étirent comme des chats paresseux, les poussières dansantes sont des caresses bienfaitrices. Salvatrices. Le purgatoire terrestre, la civilisation mesquine se démènent pour ne pas se faire oublier. Envoie les valser et tourne à leur mort. Et rit effroyablement comme un poète monstre et ivre. Tu ris comme tu pleures. La marche est aisée sous la lune qui baigne la campagne blanche. Et marche et vole tes semelles trouées qui claquent sur les sentiers. Va, le front glacé admirablement par le Vent sans fonds. Les paupières sont fraîches comme un hiver doux. Au loin la ville s’allonge.

Réminiscence blanche.

2008-02-11T22:39:00.001+01:00

J’ai dit que je l’écrirai, avant même qu’on soit dans le présent des faits, avant la réminiscence blanche du lendemain. Je parle en décousu des flashs oppressants qui ralentissent ta vue, tes bras qui se lèvent puis tombent. J’étais sûre d’en parler. Je savais que j’en viendrai à calquer les événements, les éléments de ce temps-là. Vous êtes tous, à différents degrés dans votre miouse hebdomadaire propre. Echappée belle ; Il y a un garçon tout pâle qui parle de la bulle où il pense vivre, sans savoir qu’il peut l’éclater et j’aimerai le lui dire, mais arrive la livraison, la petite et douce délivrance. Volutes. Il y a cet autre au milieu qui nous fait des discours sur le foot et puis Kafka, mais entre la fille et l’élévation, tu sais bien ce qu’il a pris. Ensuite il y a toi, loin, loin, travelling arrière, déchirure, déchirure, alors tu enfles pour eux, te dégonfles pour nous ? Aucune haine. Juste de la mélancolie. J’imagine que les dés doivent être relancés sans cesse, le plateau de jeu est mou et autour c’est le silence dans les choses à venir. L’autre, elle en crève de tristesse discrète. Ta vue est sur ton cœur : elle rebondit à son rythme. Des serpents susurrent à leurs oreilles, et aux miennes aussi, ils déclarent : « Mais oui, cette pente, ce toboggan lumineux est suffisant pour être en dehors de soi, descendez, il paraît qu’on peut y voir la vraie figure des Âmes .» Alors, quand on sera à la dernière marche de l’escalier en colimaçon on pourra dévisager les masques de nos existences, et les défigurer ou les repeindre. Moi, je te le mangerai, tu es prévenu. Le violet pleut. Sur ta joue gauche, pauvre Izlo, j’inscris « Absurde, tropiques et pavots ». Je sais ce qu’il y a au plafond mais si je regarde je meurs. Ca monte aussi du sol, ils aiment tous faire la guerre pas compter les pertes. Quelles pertes ? Le front froid du serpent se baisse il vient caresser de sa peau froide les chairs chaudes. On voyage sur une péniche à lampions rouges et dorés, mille sensations viennent préoccuper tes sens, les retranscrire tous est vain. Froid. Chaud. Froid. Chaud. Izlo est dans sa miouse et rit follement. Que la ville est belle bercée dans les lumières, océan de néons, vagues jaunes remous flous.

Choeurs écoeurants.

2008-02-05T11:21:00.000+01:00

Voilà la Chorale. Ils viennent jusqu’à la porte me chanter leurs Cantiques lassants et lascifs quand je cherche juste à capter la beauté de l’Instant, l’étrangeté du Mouvement. Leurs vocalises m’écoeurent, leurs notes sont celles des églises, des échos lugubres des grands bâtiments mais moi, j’ai besoin de bruits, de voix, d’éclats de verres de rires j’ai besoin d’accordéons et de marées, de troquets et de fumées. Alors nous autres décidons d’hurler plus fort que ces soldats, que ce Chœur qui vomit ces paroles sans alcools et nous gueulons des choses comme Vive l’Ivresse Vive la Volupté à bas leurs messes à bas la banalité ! Izlo est le plus déterminé et le soleil chauffe à blanc nos rêves, nous nous endormons et murmurons encore, vive le Hasard vive la Poésie.

Heroin (Velvet Underground)

2008-02-01T19:26:00.000+01:00

A propos de ma première écoute d'Heroin.

Surprise. Au milieu de chansons plus ou moins connues mais néammoins superbes du Velvet je tombe sur celle-là. Heroin. D'abord les paroles d'une fausse douceur m'interpellent. Je stoppe ma lecture. J'écoute et je fais la corde au noeud coulant, je charge le revolver : je me laisse hâpper par la musique. Et il n'est plus possible d'échapper à la cage que forme mon corps. Le morceau en est le cadenas. Et la batterie rythme mon coeur et tout monte, tout explose, tout ralentit, tout recommence, c'est délicieux cette musique du diable, ces crissements à la fin du morceau, cette voix qui domine l'ensemble puis se brise après avoir franchi ses limites et cette transe oh "I guess I just don't know". Je frissonne réellement et comme jamais.

Le corps est tendu, les mains sont rouges, l'esprit est en chute libre. Et quand j'entends "to my vein" je souris et mon bras me tire, et je sais que ma figure doit à ce moment précis prendre le rictus horrible de la folie ; revoilà l'accélération et j'ai beau prier pour que tout stoppe, dès que le morceau est fini je le remets au début. Je suis accro. Je tremble de bonheur. Ne croyez pas que j'exagère. J'aime cette magie; peut être qu'à un autre moment cette chanson ne m'aurait pas marqué. Mais maintenant c'est fait, ce petit miracle dans ma chambre et je sais que je pourrai toujours venir me frotter à cet exquis effroi. J'ai eu l'injection fatale et j'ai les larmes aux yeux; que la Musique est belle, qu'elle m'est indispensable, cette putain, cette bourgeoise, ce masque chéri. Ces notes qui s'emballent, ces minutes qui passent et trouent mon coeur en milliers de cratères. Appuyer sur le bouton "Repeat" est nécessaire à la survie. .

I wish that I was born a thousand years ago I wish that I'd sail the darkened seas On a big great clipper ship Going from this land here to that In a sailor's suit and cap Away from the big city Where a man can not be free Of all this evils of this town And of himself and those around

Inconsistance.

2008-01-31T17:58:00.000+01:00

L’Inconsistance passe au ciel sur un nuage bref, une ombre tout au plus ah mais il est terrible le déferlement discret de l’affaissement, l’accélération du cœur et le ralentissement de la vue, oh je ne parle pas de Substances, je ne parle même pas de Transes mais la déformation dérangeante peut apparaître n’importe quand, on peut saisir une large chose et avoir cette impression écoeurante qui elle ne fait qu’un millimètre d’épaisseur. La violence citée n’est pas exquise, ce n’est pas l’éclat rouge, c’est laid, ça vous oppresse sans vous briser, c’est la machine de rouille et de fer, qui assomme qui souille, qui n’épargne pas, n’épargne plus, vous envoie aux confins du ciel sourd et avare qui vous surplombe, tombe d’air à l’envers.

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2008-01-31T17:52:00.001+01:00

On commencera par :

"C'est à l'éclat, à la beauté, à l'ivresse de la vie qu'on devrait s'attacher"

Wilde.

derrière, devant, à côté.